Лена прибегает снизу:

—  Можете меня уволить, но у меня там трое на коленях стоят и говорят, что не встанут, если не найдется билета. И я их пропущу.

Делайте что хотите, я никуда отсюда не уйду. Пропускайте кого угодно, куда угодно: Боярского все равно слышно только в интерлюдиях между песнями, зал поет хором, напрочь его заглушая, и Антону из-за своего пульта зал не победить. Сухопарый мужчина возраста моего папы, мягко говоря, не Паваротти, под Антонову гитару и древнюю фонограмму, с шутками про Жириновского из чужой жизни — обошелся с залом как удав с кроликом. Клянусь, более благодарного кролика удаву не давали никогда.

Дэвид Браун протискивается через толпу на «Зеленоглазом такси». Обнимаемся над головой Боярского — больше места на ВИПе нет. Он рассчитан на тридцать человек, а сейчас здесь человек сто.

Боярский поет что-то про клуб «Икра». Лика рыдает в открытую.

Москвичи не привыкли к песнопениям, где Рязань превращается в Казань или в Тюмень — в зависимости от города пребывания. В тюменской филармонии этот трюк не раз и не пять видели. С мокрыми столичными тренд-сеттерами, набившими этот душный зал под завязку, так никогда не обращались.

А впрочем, не до иронии. Дорогая редакция, я смотрю концертов триста в год, и я не очень юн. Я в жизни ничего подобного не видел.

Четвертый бис с «Пора-пора-порадуемся», кажется, и впрямь последний.

Выхожу во двор и три минуты стою молча.

Возвращаюсь в гримерку. Стучу. Шляпа — на столе. Боярский запускает пятерню в полуседую шевелюру. Держит себя в руках, будто и не было ничего.

—  Если не сложно — снимите для меня вот тот большой плакат.

—  Три на шесть метров, который на входе?

—  Да, пожалуйста.

Ударяю дверью Мишу с Брауном. Ой!

—  Грегори, он не против, если мы скажем спасибо? — не склонного к лирике Брауна, похоже, накрыло нашим детством.

Боярский не против.

—  Вы говорите по-английски, Михаил Сергеевич?

—  Yes! — шляпа снова на месте.