С момента ухода Игоря прошло три месяца.

Я никогда не запустил бы этот клуб один. Не победил бы жуликоватых строителей, не разогнал халтурную кухню, не сменил штат менеджеров, воспитанных на караоке и концертах Чижа. Клуб был первый — и у него, и у меня. Мы так вгрызлись поначалу, что клуб ожил — вопреки отсутствию опыта, плохому месту, странному устройству неперестраиваемого зала, вопреки всем возможным «вопреки». Не стеснялись быть менеджерами и успевали быть чуточку творцами.

Я зашел сюда на минутку — и задержался на два года. По бизнес-плану мы должны были бы сейчас переехать на более крупную площадку и открыть в стране пару филиалов. В случае неудачи — картинно закрыться. А получилось по третьему сценарию — с постоянными солдаутами в том же тесном зале каждую неделю, вечным перетягиванием одеяла между вечерней программой и ночной, ревнивой сверкой через резидентов: сколько человек сегодня было в бесприютном «Б1»? Кто вчера играл в «Солянке»? Как объяснить владельцу, что в этих стенах мы сделали почти все, что могли, — и немножко сверх того?

Этот клуб — Алиса в стране чудес: откусишь от гриба — подрастешь. Тесно в таком шкафу становится слишком быстро.

Обрастаем руководителями. Руководителей спускают сверху. Чем занимается замдиректора по творческой части — добродушный дзен-буддист Андрей, по нескольку часов в день раскладывающий пасьянс, — я так и не уяснил. Чем занимается замдиректора по безопасности, подполковник в штатском Дима, стало очевидно, когда поступило предложение согласовывать гостевые списки с утра в день концерта. Отставной военный — ночному клубу, конечно, лучший рулевой.

В меню опять прокралась какая-то селедочка с лучком для народных масс. Что за непобедимая холера?

В оранжевом зале, как в калейдоскопе, начали мелькать проверяющие — от пожарных, от санэпидстанции, от управы, от налоговой. Здание, которое так не нравится мне, очевидно, очень нравится кому-то, кто эти проверки организует.